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COMPLAINTE-ÉPITAPHE
La Femme,
Mon âme :
Ah ! quels
Appels !
Pastels
Mortels,
Qu’on blâme
Mes gammes !
Un fou
S’avance,
Et danse.
Silence…
Lui, où ?
Coucou.
La Femme,
Mon âme :
Ah ! quels
Appels !
Pastels
Mortels,
Qu’on blâme
Mes gammes !
Un fou
S’avance,
Et danse.
Silence…
Lui, où ?
Coucou.