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COMPLAINTE
D’UN CERTAIN DIMANCHE
Elle ne concevait pas qu’aimer fût l’ennemi d’aimer.
Sainte-Beuve. Volupté.
L’homme n’est pas méchant, ni la femme éphémère.
Ah ! fous dont au casino battent les talons,
Tout homme pleure un jour et toute femme est mère,
Nous sommes tous filials, allons !
Mais quoi ! les Destins ont des partis pris si tristes,
Qui font que, les uns loin des autres, l’on s’exile,
Qu’on se traite à tort et à travers d’égoïstes,
Et qu’on s’use à trouver quelque unique Évangile.
Ah ! jusqu’à ce que la nature soit bien bonne,
Moi je veux vivre monotone.
