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de notre-dame la lune
Sans foyer qui n’induit guère à se mettre en frais
Que pour des amours blancs, lunaires et distraits…
Non, l’on finirait par en avoir mal de tête,
Avec le rire idiot des marbres Égynètes
Pour jamais tant tout ça stagne en un miroir mort !
Et l’on oublierait vite comment on en sort.
Et pourtant, ah ! c’est là qu’on en revient encore
Et toujours, quand on a compris le Madrépore.
