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JEUX
Ah ! la Lune, la Lune m’obsède…
Croyez-vous qu’il y ait un remède ?
Morte ? Se peut-il pas qu’elle dorme
Grise de cosmiques chloroformes ?
Rosace en tombale efflorescence
De la Basilique du Silence,
Tu persistes dans ton attitude,
Quand je suffoque de solitude !
Oui, oui, tu as la gorge bien faite ;
Mais, si jamais je ne m’y allaite ?…
Encore un soir, et mes berquinades
S’en iront rire à la débandade,
