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les complaintes
— « Ils m’ont brûlée ; et depuis, vagabonde
Au fond des bois frais, j’implore le monde. »
Et les vents s’engueulent,
Tout le long des nuits !
Qu’est-c’que moi j’y puis,
Qu’est-ce donc qu’ils veulent ?
— « Je vais guérir, voyez la cicatrice,
Oh ! je ne veux pas aller à l’hospice ! »
Des berceaux fienteux
Aux bières de même,
Bons couples sans gêne,
Tournez deux à deux.
Orgue, Orgue de Barbarie !
Scie autant que Souffre-Douleur,
Vidasse, vidasse ton cœur,
Ma pauvre rosse endolorie.
