commandèrent des macarons et du malaga.
— Vieux, disait Rémy Dartigaud, écrivasses-tu toujours ? Jadis, la critique d’art était ta passion.
— Elle me tient encore. Mais toi, que fais-tu ?
— Je danse.
— Ah ! c’est ton métier ?
L’autre haussa dédaigneusement les épaules :
— J’ai trouvé le filon. Autrefois, la politique conduisait à tout ; aujourd’hui, c’est la danse. Regarde-moi ! Je suis chic et l’on me recherche ; d’ailleurs, je connais sur le pouce les soixante-quinze bars américains où Ton s’amuse, dit-on. Je danse et, sans paraître y toucher, je soigne mes affaires. Elles fructifient. Au fait : voudrais-tu cinq mille kilos de matières grasses ?
— Des matières grasses ?
— Ou dix mille de phosphates tunisiens ? C’est une occase, mon cher.
Alors, Jean Verlinières regarda, narquoisement, cet ancien condisciple qu’il avait connu cancre et râpé, mais retors dans la
