jette un peu de vert dans nos multiples discussions.
— Sans doute, répliqua l’autre… Mais, la petite Huguette ?
Jean Verlinières s’impatienta :
— Son père, entends-tu, je te parle de son père. Quel homme ! On le dit bien avantagé de gueule, car il ne reste jamais coi. Politique, gastronomie, poésie, il connaît tout et trouve un mot pour chaque chose.
Se bouchant les oreilles, Rémy Dartigaud s’écria :
— Au diable Castagnol ! Je te parle de sa fille. La guerre, Jean, t’aurait-elle rendu sourd ?
Puis, fermant les yeux à demi et menaçant du doigt :
— Sourd ou amoureux ? Entre nous, dis-moi que la fleur de cette petite t’agace, et qu’il te serait agréable de la cueillir.
À cet instant, la porte du fond s’ouvrit sur un brasier de flammes dorées, et une voix éclata, en une gueulade affectueusement bourrue :
— Souillard, croquelardon, fripe-sauce !
