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Qui ne voudrait trembler et mourir à ce prix,
Léguant comme ce sage, au sortir de la vie,
Son âme à l’univers et sa tête à Fulvie ?
Il n’est plus de Fulvie et plus de Cicéron ;
Notre Fulvie à nous, c’est quelque amer Fréron
Dont la haine terrestre au feu du ciel s’allume
Et qui nous percera la langue avec sa plume !
