fait comme je suis, obtenir de moi-même le démenti, la contradiction, le mensonge ? Puis-je admettre, puis-je tolérer, puis-je aimer le laid ? Non, non, c’est pour moi la répulsion, l’injure, c’est pour moi l’ennemi ! Romain, la guerre, la politique, la science ont leurs héroïsmes glorifiés. Ceux qui sacrifient la famille à leur idéal de la patrie, à leur pays, à leurs découvertes sont illustrés. Pourquoi l’art n’aurait-il pas ses droits aux cruautés intimes et aux vertus publiques ? Les grands artistes sont-ils de plus petite taille que les grands militaires, que tes grands hommes d’État, que tes grands savants ?
— Maintenant que tu t’es défendu, répondit Romain, accuse-toi.
— Oui, continua Martial d’une voix pleine de saccades, je lutte depuis quinze ans contre mon aversion pour la laideur de ma fille. Tu m’as cent fois deviné, compris, calmé. J’ai puisé bien des forces en toi, et, grâce à toi, dans la vue de ce portrait qui ressuscite à chaque
