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UN CŒUR FIDÈLE
rangées et couvertes d’une nappe très propre, laissaient saillir la rondeur des miches qui levaient pour la cuite du lendemain.
La mère Beaulieu était une petite femme dans la cinquantaine, légère et vive, aux yeux d’un bleu si clair qu’ils faisaient penser à un coin du ciel après la pluie. Ses manches étaient retroussées sur ses bras rouges, et sur son front perlaient les gouttes de sueur.
Elle songeait au temps qu’il ferait pour mettre le pain au four dès la première aube. Elle s’approcha de la fenêtre et regarda au dehors. Ce n’était pas la nuit et ce n’était plus le jour. Les plaines, encore engourdies dans la rigide immobilité de l’hiver, dormaient entre les arbres sans feuilles, pareils à des squelettes. Ça et là, des piè-
