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XXXVII
EN PROVENCE
Sur les collines de Provence,
Décembre est un mois de printemps.
Voici le soir, l’heure s’avance,
Et les cieux restent éclatants.
De chaque plante que je foule,
De chaque arbuste où je m’assieds,
Un torrent de parfums s’écoule,
Un oiseau s’envole à mes pieds.
L’air, à lui seul, est un remède,
Et je suis venu sur ces monts,
Dans ces flots de lumière tiède,
Humer la vie à pleins poumons.
