— Dites donc, Yo, savez-vous que nos ennemis d’hier ne semblent pas trop mal s’entendre.
— Votre Monsieur Hainault semble facilement s’apprivoiser.
— Lui qui avait une telle crainte de la Villa des Ancolies, de sa propriétaire et de son chien !
— Le fait est qu’il ne semble pas se douter de la présence de Fidèle.
— Au fait, où est-il, Fidèle ?
— Je l’ai enfermé dans le boudoir. Dites donc, si nous lui donnions la liberté ?
— Non, non, pas en ce moment, ce serait compromettre notre œuvre de conciliation.
— Ah ! ces convertis, brûlent-ils d’un zèle assez ardent !
— Que voulez-vous, je désirerais tellement faire disparaître jusqu’au souvenir de cette malheureuse lettre.
— Hélas les paroles passent, mais les écrits restent…
— M’assurez-vous au moins qu’elle m’a complètement pardonné ?
— Pardonné ! Dame, c’est beaucoup dire, mais enfin, marraine est si bonne, si pieuse, si chrétienne.
— L’église ordonne le pardon des injures…
— De sorte que, tôt ou tard, elle finira nécessairement par pardonner et même oublier… il le faudra bien… nous… serons ses seuls parents.
— Comment, nous ?… Levant les yeux vers la figure de sa petite amie, il s’aperçut qu’elle n’avait plus son masque d’ironie souriante, elle avait soudain pris une expression de sérieux, de tendresse et de bonté aimante qu’il ne lui connaissait pas. Comment, Yo, ma petite Yo, je ne rêve pas vous voulez bien ?
