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Et font sur toi peser un doute injurieux…
Mais ce poids écrasant est retombé sur eux !
Informes avortons de la littérature,
Qu’ils accusent le ciel de leur frêle structure !
Les vit-on, ces vautours, au combat se ranger ? —
L’aigle seul combattait à l’heure du danger !…
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Ils auraient donc voulu que ton génie esclave
Éteignit son cratère en déchaînant sa lave !…
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Eh quoi ! n’avais-tu pas, dans un nouvel essor,
À chanter ton pays sur ta cithare d’or ?…
À buriner ces jours de la moderne histoire !
Jours de deuil, de fureur, de revers de la gloire !
Tableaux où ton pinceau reproduisit l’horreur
De ces scènes de sang où régnait la Terreur ?
N’avais-tu pas poète, en tes pénibles veilles,
À préparer bientôt d’éclatantes merveilles ?
À mériter encor, par de nouveaux succès,
Le surnom immortel de Virgile français,