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Eh ! qu’importe au talent si la critique amère
D’un obscur souligneur, inhabile, éphémère,
Sans cesse lui donne l’éveil ?
C’est là le stimulant qu’il faut au vrai mérite ;
Aux clameurs d’un Zoïle, il s’indigne, il s’irrite
Et sort alors de son sommeil.
Écoute ! d’un seul mot Dieu créa la lumière,
Du mélange confus de l’informe matière
Le soleil sortit radieux ;
Il paraît, il éclaire, échauffe et vivifie.
L’homme, en se prosternant, l’admire, et glorifie
Le souverain maître des cieux.
Mais bientôt ce soleil, cet astre tutélaire,
À l’homme ne paraît qu’un spectacle vulgaire,
Car il n’est plus nouveau ;
Il veut le mesurer, et, dans sa folle audace,
Son regard cherche encor, malgré l’immense espace,
Des taches au divin flambeau.
