Certaines gens croyaient à sa parole,
Car, voyez-vous, la thèse la plus folle
Trouve des partisans, il faut en convenir,
Pour la soutenir.
Notre sculpteur fouilla donc un bloc de Carrare
D’une blancheur fort rare
Avec son magique ciseau.
Il travailla longtemps. Sous les coups du marteau
L’on vit se dessiner une belle madone.
Son air était si pur, ses traits, si gracieux,
Qu’elle semblait avoir ce feu que l’âme donne
Et qu’elle prend aux cieux.
Et l’artiste, ravi de son œuvre sublime,
Ne sortait qu’à regret de son humble atelier ;
Un sentiment d’amour étrange et légitime
À ce fruit de ses mains paraissait le lier.
Il y rêvait avec ivresse ;
Il en parlait toujours ;
Il triomphait dans les concours,
Et puis sa renommée agrandissait sans cesse.
Cependant, un matin,
Auprès de sa statue il en voit, ô merveille !
Une autre tout à fait pareille,
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