Cette page a été validée par deux contributeurs.
187
le bouquet
Vous avait donné. N’est-ce pas ?
C’est là que vous portiez vos pas.
La belle fête était finie,
Mais les drapeaux laissaient aux vents
Flotter toujours leurs plis mouvants,
Et des restes de symphonie
Semblaient se noyer dans les airs,
Ou voltiger sur les flots clairs,
C’était ta prière bénie…
La belle fête était finie.
