Djos prit une expression de douloureux étonnement.
— Qu’est-ce donc encore ?
— As-tu mis la main sur un certain petit billet que ta femme avait, un soir, oublié sur la table ?…
— Un petit billet ?… Ah ! au sujet de ma fête ?
— Oui, au sujet de ta fête, répondit Picounoc, d’un ton ironique.
— Non, je ne l’ai pas vu.
— Je sais bien que tu ne l’as pas vu, et que tu ne le verras jamais, ni celui-là, ni d’autres.
— Comment ? penses-tu que…
Il n’osa pas achever, cela lui faisait trop de mal.
— Le docteur est un joli garçon, continua Picounoc avec malice, il a de l’esprit, de l’argent, quelle femme demeurerait insensible ?
— Tu crois ?… mais non, il ne vient presque jamais à la maison.
— Elle va à l’église… le dimanche, la semaine aussi des fois… Ah ! les femmes dévotes ! les femmes dévotes !…
