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ix
LE PARTAGE
La brise n’avait plus de sifflements farouches ;
La neige miroitait et, sur ses blanches couches
Nul rapide traîneau, tiré par un coursier,
N’avait fait un sillon de ses patins d’acier.
Vêtu d’étoffe grise et portant la mitasse,
Un homme cheminait pensif, la tête basse.
Il atteignit bientôt le village huron,
S’arrêta sur le seuil d’une hutte en bois rond,
Prêtant au moindre bruit une oreille attentive.
Il ouvrit à la fin, mais d’une main craintive.
— François, mon jeune ami, tu viens de bon matin ;
Tu flaires, je le vois, quelque riche butin,
Grommela de son siège une maligne vieille.
