La cloche, dans sa tour, ne rend plus aucun son.
Et la mère déjà vient d’allumer sa lampe…
Point d’enfant ! — Quel spectacle à donner le frisson !…
Comme un monstre inconnu, qui bondit et qui rampe,
La cloche, à travers champs, suit le petit garçon !…
La chose est incroyable et vraie.
Ainsi que dans un rêve où l’on court à mourir,
Le pauvre enfant se sauve, et suffoque et s’effraie…
Dans la route qu’elle se fraie
Tintant toujours, la cloche est prête à le couvrir.
Par bonheur, une voix salutaire l’appelle ;
Vers l’église il fait un détour ;
Vignes, blés et halliers sont franchis tour à tour ;
À bout de force, il entre enfin dans la chapelle…
La cloche remonte à sa tour.
Et le petit garçon, désormais sans reproche,
Tous les dimanches, sans broncher,
Est déjà dans l’église au premier coup de cloche,
De peur qu’elle ne vienne encore le chercher.
