Quoi, dist Renart, par ma vertu,
Ce n’ai-je pas fet que dis-tu ;
Tu saillis de si grant aïr
Que la huche féis chaïr.
Je nou fis, par saint Liénart,
Jà n’est-il hons qui por musart
Ne me tenist se fet l’éusse,
Certes si corouciez ne fusse,
Je te tenisse por musart.
Diva, tès-toi, ce dist Renart,
Tu en doiz avoir moult grant joie,
Car tu sez bien, se Diex me voie,
Que tu as le cors plus legier.
De ce n’avoie-je mestier,
Dist Tybert ; saches-tu de voir,
Nel’ vosisse por nul avoir
Que tu n’as qui te croie lores.
Dist Renart, tot est forelores,
Que tu es certes trop musart,
Ta qeue estoit un apesart
Qui au cul t’aloit debatant :
Or lessons de la qeue atant
Qui ne puet estre recovrée,
Di moi en verité provée
Se n’en vas plus legier assez.
Et dist Tybert, vos me gabez.
Gabé, dist Renart, à qoi fere ?
Que as-tu de cele qeue afere ?
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