N’estes or mie sor la roche
Où ore me dist vostre boche
Les foles paroles cuisanz.
Là parlerez avec ces genz,
Il vos voudront jà decroer,
Si conmenciez à sarmoner ;
Se vos lor i tréez sarmon
Vos vos i tendrez à bricon,
Que jà ne monterez si haut
Qu’à la terre de l’eschafaut
Ne vos metent de lor bastons,
De lor arz et de lor bojons,
Et se vos estes entrepris,
Jà par moi ne serez requis
N’il n’en prendront jà raençon
S’il n’ont vostre gris peliçon.
Lors se mist Renart au travers,
Et Tybert s’est au chesne aers,
Si est montez sanz demorance,
Que au core n’avoit fiance,
Trop se sentoit pesanz et lenz.
Sovent disoit entre ses denz
Sa credo et sa paternostre :
Ha ! Dex, fait se il, pere nostre,
Abandonez à totes genz,
Garissiez mes piez et mes denz
Et ma santé et ma proesce,
Que je n’i muire par perece,
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