Une chançon tote de Rome,
Onques si bele n’oï home,
Et quant lessié ot à chanter,
Si conmença à regreter
Renart qui hui main l’ot lessié.
Dex ! fet-il, tant sui corrocié
De Renart que ne puis trover ;
Se ge le poïsse encontrer,
Moult le méisse or en grant pès.
Mes escuiers fust oan mès.
Lors se raquelt à esbagir,
Son cheval fet avant saillir
Et dist, qu’est Renart devenuz ?
Ce poise moi qu’il est perduz.
Et Renart qui bien l’ot oï
Est maintenant en piez salli
Et dist : ge ne sui pas perduz,
Sire, que bien soiez venuz
Et que benéoit jor aiez !
Et Tybert s’est lors afichiez
Sor les estriers, si le regarde,
Et de parler un pou se tarde ;
Et Renart est avant venuz
Et li dist, sire, bons saluz
Et bon jor vos soit hui donez !
A qui est-ce que vos parlez,
Fet soi Tybert, à vos que tient ?
Sire, je di que Dex vos maint
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