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Poëte, on dit que tu dormais
Dans ta sereine indifférence,
Libre d’amour et de souffrance,
Glacé comme les hauts sommets…
Je sais pourtant que tu l’aimais,
Ta chère France !
Que tu lui revins tout entier,
Doux et triste à la dernière heure,
Que l’art sans flamme intérieure
N’est qu’un misérable métier ;
Que tu pleuras, pauvre Gautier,
Et qu’on te pleure !
MARC-MONNIER.
