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VINGT-CINQ OCTOBRE
La mort l’avait surpris, il dormait solitaire,
Pour la première fois sur sa tâche affaissé ;
Tous ses rêves légers fuyaient son front austère
Et son livre à ses pieds raidis avait glissé.
Toujours les mêmes lois et le même mystère :
L’homme, à l’aube debout, le soir est terrassé ;
Quatre planches qu’on cloue, une motte de terre,
Une larme qui tombe… et tout est effacé ! . . .
Les abeilles venant de Grèce, leur patrie,
Ne trouvant plus de miel sur sa lèvre flétrie.
Bourdonnaient tristement et regrettaient leurs cieux.
Abeilles, butinez sur le livre qu’il laisse ;
Ses vers ont le parfum des fleurs de votre Grèce,
Faites-y votre miel et le portez aux dieux.
GEORGES BOUTELLEAU.
