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THÉOPHILE GAUTIER
Un jour, dans un sonnet magique de splendeur
Il peignit les contours de la fleur de Hollande,
La tulipe superbe, altière, droite et grande.
Plus hautaine qu’un lis — belle mais sans odeur.
Fière, et se blasonnant, or avec pourpre en bande,
Sa poésie était semblable à cette fleur,
Mais, tulipe embaumée où se cachait un pleur.
Elle avait le parfum exquis de la lavande.
Turc d’Athènes flânant sur notre boulevard,
Rimeur oriental et chercheur de hasard,
Lui, fils de Rabelais qui chérissait Homère,
Il errait, poursuivant, fidèle à tous ses dieux,
La beauté — strophe ardente ou marbre radieux, —
Où coulât le sang pur de la Gaule, sa mère !
JULES CLARETIE.
