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On peut en toute saison
Le garder dans sa maison
Et sur sa table.
Vos valets, maître jaloux,
Vos fils, votre femme, vous
Et votre fille
Respireront son odeur
Sans danger pour la pudeur
De la famille ;
Mes fleurs, filles du soleil,
N’ont pas subi l’appareil
De ces étuves
Qui hâtent la floraison ;
Il ne sort pas de poison
De leurs effluves.
On ne les distille pas
Pour rajeunir les appas
Des courtisanes ;
Où finit la fleur des bois ?
Au linge honnête et parfois
Dans les tisanes.
