— Votre misère me fend l’âme,
Brr ! Quel froid vous devez avoir !
Voilà cent sols, ma bonne femme.
VII
Monsieur ! — Que voulez-vous ? — Monsieur, c’est pour du bois.
— Suis-je le pourvoyeur de la contrée entière ?
Quel bois ? — Mon bon monsieur, c’est pour faire une bière,
Le défunt vient à vous pour la dernière fois.
Nous ne demandons pas quatre planches de choix,
Notre mort n’étant pas de ceux qu’on porte en terre
Dans un cercueil de chêne orné d’une charnière.
Trois croûtes suffiront pour le père François.
— Avec les pauvres morts honni soit qui lésine,
Voilà du sapin neuf et sentant la résine,
Prenez au meilleur lot cinq planches de six pieds,
Couchez-y le chrétien que le trépas enchaîne
Et, comme ses péchés sont sans doute expiés,
Il y dormira mieux que dans le cœur de chêne.
(1885).
