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Que sa mère faisait ses trois pintes de lait.
— Hé ! tu ne sais donc pas que la vache laitière
Tient le lait de son père et non pas de sa mère,
Que pour le rendement que l’on doit espérer
L’aïeule paternelle est à considérer,
Que… Nous prêchons sans doute et le texte et la glose,
Mais nous sommes venus encor pour autre chose.

Courage, industriels ! sur leurs petits métiers
Vos pères, sans profit, passaient des jours entiers.
La vie était jadis dure pour la fileuse ;
Pauvre fille ! comment eût-elle été frileuse
Ou gourmande ? Quel pain peut-on porter au four,
Quel bois jeter dans l’âtre avec cinq sous par jour ?
Nos anciens tisserands, rivés à leur chaumière,
Dans leur cave sans air et presque sans lumière,
Gagnaient mal leur pain noir et perdaient leur santé.
À quel prix payait-on ce tissu si vanté,
Si solide, si rude et que nos ménagères
Regrettent, en tâtant nos toiles trop légères ?
Au prix de la sueur d’abord, cela n’est rien,
C’est la condition du pain quotidien.
Quel que soit le progrès du siècle et des lumières,
Nous devons le gagner comme l’ont fait nos pères
Et jusqu’au dernier jour nos fils le gagneront