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Des sœurs de charité, de simples sœurs d’école
Dont le front en dedans est ceint d’une auréole,
D’humbles instituteurs, gais et familiers,
Plus naifs et plus purs que tous leurs écoliers,
Des vieillards indulgents, des prêtres vénérables,
Témoins toujours émus des pleurs des misérables.

     J’en prends un au hasard ; c’est notre médecin.

     Selon lui, tout écart de régime est malsain.
Mais quand se couche-t-il ? Quand se met-il à table ?
Des courriers de malheur la troupe lamentable
Assiége à tout instant sa porte. — On meurt chez nous,
C’est ma mère, monsieur le docteur, hâtez-vous.
— Tenez, c’est mon grand-père… une paralysie !
— C’est mon homme, il étouffe, on craint la pleurésie !
— Ma fille, à chaque instant, docteur, se trouve mal.
— Notre pauvre garçon est tombé de cheval,
Venez vite ; il vomit le sang à pleine bouche.
— Passez d’abord chez nous, monsieur, ma femme accouche !

     Ce soldat qu’on appelle à l’heure du péril ;
L’homme qu’on se dispute ainsi, s’appartient-il ?
Peut-il un seul instant s’accouder sur sa chaise,
Lire, écrire, penser, manger, dormir à l’aise ?