mise et m’a fait un accueil fort aimable, trop aimable même pour une femme qui voyage avec celui qu’elle aime ; Lucien l’ennuierait-il déjà ?
Toujours est-il que je suis au mieux avec mes tourtereaux ; nous causons poésie, amour pur ; je montre le blanc de mes yeux, je soupire, je suis des leurs.
Une chose à laquelle vous croirez difficilement, mon cher oncle, et qui pourtant est exacte, c’est que Caroline n’est pas à Lucien. Je l’ai vu tout de suite, moi, et j’en ai parlé habilement à la belle comtesse.
— Comment avez-vous deviné cela ? me dit-elle.
— Bon ! lui répondis-je, est-ce que je ne connais pas Lucien ; c’est un rêveur, il n’a jamais aimé, il a un amour à la Werther, à la Saint-Preux ; cet amour qui se repaît d’impressions douces, romantiques, qui ouvre l’âme à la poé-
