Elle frappe à grands coups sur la dalle sonore,
Tandis que le bourdon s’ébranle dans la tour.
C’est dimanche ! et le suisse a songé, dès l’aurore,
Qu’il doit être en éveil tout le long du saint jour.
Pour le conserver pur, généreux et limpide,
Levez-vous de bonne heure et ne mangez pas trop ;
Gardez-vous du calcul bas, étroit et cupide ;
Surtout ne menez point votre existence au trot.
Il écrivait beaucoup et son nom fut célèbre,
Mais la mère, à sa fille, interdit ses romans ;
Je ne ferai donc pas son éloge funèbre
Et j’ignore s’il fut de Lille ou de Romans.
Tout au fond du marais, dans la vase gluante,
On la trouve grouillant : elle est hideuse à voir ;
Parfois même elle pique, agile et remuante,
Le nageur dans son bain, le bœuf à l’abreuvoir.
