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XXII
Bien qu’elle fût d’acier, collant comme une haire,
On a vu trop souvent le poignard du sicaire
Trouer son fin tissu.
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De bure ou de satin, de brocart ou de laine,
Il suffit qu’elle ondule à vos hanches, Hélène,
Pour prendre un air cossu.
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Eh ! que m’importe à moi, qu’elle soit personnelle
Ou non ! Je lui déclare une haine éternelle.
Guerre, guerre aux impôts !
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L’avoué, l’avocat en font leur marque d’ordre ;
À leur grimoire, moi, je n’ai pas voulu mordre.
Vive mon doux repos !
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L’affaire est embrouillée et son aspect rebute.
Eh bien ! taillez-la mal pour finir la dispute,
Et qu’on n’en parle plus !
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Ève, vous en sortez, on en a souvenance.
Vos soins pour conquérir enfin l’indépendance
Seraient bien superflus.