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Victor Hugo me prête un superbe langage ;
Mon nom se mêle au sien, qu’il aide à retentir.
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Il reproduit nos traits ou crée un paysage
Et fait, du noir crayon, des chefs-d’œuvre sortir.
XVII
Les ormeaux, en latin, lui donnèrent leur nom ;
Son église gothique est toujours en renom ;
Le Danube lui fait ceinture,
Et, sous ses yeux, jase et murmure.
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Ô fille de Laban, je plains votre malheur,
Car vous eûtes l’époux sans posséder le cœur.
Est-il, ô femme infortunée,
Plus lamentable destinée ?…
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Il revient tous les ans, mais une seule fois :
Alors le blanc muguet fleurit au fond des bois,
L’oiseau gazouille sur les branches,
Et tous les jours sont des dimanches.
