La maman de Bibi va, perdant patience,
Le rationner, à la fin :
Il a bien déjeuné trois fois en conscience,
Mais il crie encore la faim !
Bibi chasse de race et tient de son grand-père
L’instinct glouton, pauvre petit !
Le loup au fond du bois, tapi dans son repaire,
N’a point plus brutal appétit.
Il porte l’habit noir ou la veste de chasse
Avec même succès, même distinction ;
Le jugement public, sans hésiter, le classe
Parmi les rois des clubs et de la fashion.
Il ne fait jamais rien sans consulter la mode
Et ne dit pas un mot qu’elle n’ait inspiré ;
Les préjugés mondains seuls lui servent de code ;
Par l’unique plaisir il se sent attiré.
Pourtant, il se pourrait que, la grâce féconde
Le touchant quelque jour, il reniât ses dieux…
Et sous le froc d’un moine, oublié par le monde,
Il n’eût d’autres désirs enfin que pour les cieux.
