« Morgue ! dit à son fils le fermier qui se fâche,
Le défaut que tu prends est bon pour un vaurien !
Mon sang ne fait qu’un tour quand tu viens comme un lâche
Inventer à plaisir et sur tout et sur rien !
On ne peut croire un mot de ce que tu racontes ;
Et des gonds, à la fin, tu me feras sortir,
Car c’est bien, selon moi, la plus grande des hontes
Que de mentir. »
Station balnéaire de…
Quatre-vingt-dix couverts dans une étroite salle
Et quarante degrés de chaleur pour le moins !
On prend plus d’un repas sur une nappe sale
Et souvent le rôti demandait plus de soins.
Les mouches, par essaims, naviguent sur les soupes
Avec les soubresauts du navire sombrant……
Les compotes, en chœur, fermentent dans les coupes,
Et sur le miel nouveau les fourmis vont errant.
Les moustiques taquins ont seuls un air allègre ;
Ce n’est qu’avec effort qu’on échange deux mots
D’un ton qui tournerait du bordeaux en vinaigre ;
C’est ainsi qu’on prétend ici guérir ses maux.
