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XIX
Les jours sont longs, mais l’heure est brève.
De tous les destins qu’on achève
En est-il un qui soit bien nôtre ?
Tout notre espoir en vain se lève,
La houle n’est plus qui nous enlève
Vers l’autre monde où vivre apôtre…
Qu’as-tu fait, qu’as-tu fait de ton rêve ?
Des vieux amours nul n’est sans blâme,
Et nous avons souri aux femmes
Alors que nous voulions pleurer ;
Rien n’a vécu de l’épithalame,
Et nous sommes restés sans dictame
Avec nos fleurs toutes effeuillées…
Qu’as-tu fait, qu’as-tu fait de ton âme ?
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