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CONTES DU SOLEIL ET DE LA PLUIE
Lucienne et Clotilde
— Certes, nous dit à propos de son
premier divorce ce modeste et grand
savant qu’on appelle André Sauverny,
certes ma femme était une haute intelligence
et les derniers romans philosophiques
qu’elle a signés de son nom de
jeune fille, Lucienne Bréhan, attestent
un noble esprit et un curieux effort d’originalité.
Mais vraiment ces sortes de
femmes, chez qui le cerveau a pris, au
détriment de l’équilibre physique, une
place trop prépondérante, ne sont pas
faites pour la vie conjugale, du moins
telle que nous l’entendons. Lucienne
était bizarre, fantasque, difficile, indifférente
aux soins du ménage, désordonnée.
Nos natures se choquaient. L’existence
devint bientôt impossible. Et puis,
je l’avoue à ma grande honte, j’étais
humilié, oui, profondément humilié. À
valeur égale, la femme est supérieure à
l’homme, et cette supériorité m’était insupportable.
Je la sentais préoccupée
d’idées plus graves que les miennes, en
quête d’un idéal plus beau que le mien.
Elle pensait mieux que moi. Elle était
plus sensible, plus inquiète, plus enthousiaste,
plus consciente. Bref, j’étais
jaloux de son cerveau. Le divorce, auquel
elle m’obligea par ses défauts de caractère,
me fut donc un soulagement.
Libre, j’allai chercher le repos et l’oubli
à la campagne, et c’est là que je
connus celle qui devint ma seconde
femme.
Clotilde d’Orsère habitait le château
voisin. Veuve et indépendante, elle vivait
à sa guise, montait à cheval et à
bicyclette, faisait de l’automobile, s’adonnait
enfin passionnément à tous les
sports. Elle m’attira sans doute par