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CONTES DU SOLEIL ET DE LA PLUIE
Sur la Piste
Il n’est personne qui ne se rappelle
l’effroyable accident qui fit tant de bruit
cette année, vers le milieu de la saison
sportive. Une épreuve de cinquante kilomètres
se disputait entre trois des premiers
champions du demi-fond. Au dernier
tour l’un d’eux tomba, entraînant
dans sa chute ses concurrents et leurs
entraîneurs. Il y eut deux hommes de
tués, un troisième se cassa les deux jambes,
un quatrième est devenu fou.
On en parla beaucoup, les causes de
la catastrophe, dont tous les spectateurs
du reste avaient pu se rendre compte,
furent minutieusement expliquées.
C’est hier seulement qu’un hasard
étrange m’a fait voir ce drame — le mot
n’est pas trop fort — sous un jour tout
nouveau et si imprévu que je doute
encore de la vérité.
Dans un de ces restaurants de la Porte-Maillot
que fréquentent les coureurs, je
me trouvais assis près d’une table où
quelques-uns d’entre eux finissaient de
dîner. C’est une aubaine que je recherche
volontiers, rien n’étant plus amusant et
plus pittoresque que ce petit monde où
l’on potine comme dans toutes les coteries,
où l’on se vante, où l’on se jalouse,
où l’on se hait, où l’on est plein de fiel et
d’envie, mais de jeunesse aussi, d’entrain,
d’insouciance et, souvent, de véritable
bonté.
de connaissais de vue tous mes voisins :
l’illustre Craquelin, Jacques Lambert,
Bonjour, Domince, Marie Houstay
etc. Ils étaient fort gais et fort bruyants,
riant, pérorant et buvant en toute joie.
Seul se tenait à l’écart, taciturne et distrait,
quoique buvant sec, le fameux Bartissol,
celui-là précisément dont la chute
provoqua l’accident que je viens de rappeler,
Bartissol que la mort de son ami
Redeuil a laissé sans concurrent dans le
demi-fond.
