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la fortune de m. fouque
VI
Jusqu’à minuit, juché sur le billard, les jambes ballantes, un carafon de Martel à sa portée, M. Fouque pérora.
Autour de lui, ses collègues entassés consommaient, l’oreille tendue. Le rubicon, le besigue, le jaquet furent délaissés, et le whist lui-même fit relâche, malgré l’habitude quotidienne des quatre partners qu’il réunissait depuis des années. Ces marques d’intérêt ne lui échappèrent pas. Son orgueil s’en délecta.
De tous les côtés des questions l’assaillaient, et il y répondait avec complaisance, ne cessant de causer que pour avaler des verres d’eau-de-vie.
— Eh bien, Fouque, et votre femme ?
— Ma femme ? Ma femme, elle n’en mène pas
