— Te donne pas cette peine, Béchoux.
— Pourquoi ?
— Le chèque n’avait aucune valeur.
— Comment cela ?
— Oui. Prévoyant le refus de Mlle d’Alescar, j’avais glissé, dans l’enveloppe, avec l’acte de donation, un vieux chèque périmé.
— Mais le vrai ? gémit Béchoux, celui que M. Cazévon a signé ?
— Je viens de le toucher à la banque. »
Jim Barnett entrouvrit son veston et montra toute une liasse de billets.
La tasse de Béchoux lui tomba des mains.
Ils fumèrent assez longtemps, l’un en face de l’autre.
À la fin, Jim Barnett dit :
« En vérité, Béchoux, notre collaboration a été fructueuse jusqu’ici. Autant d’expéditions, autant de succès favorables à l’accroissement de mes petites économies. Je te le jure, je commence à être gêné vis-à-vis de toi, car enfin nous travaillons ensemble et c’est moi qui palpe. Voyons, Béchoux, qu’est-ce que tu dirais d’une place d’associé dans la maison ? Agence Barnett et Béchoux… Hein ? cela ne sonnerait pas mal ? »
Béchoux lui lança un regard de haine. Jamais il n’avait exécré un homme à ce point.
Il se leva, jeta un billet sur la table pour payer l’addition, puis mâchonna, en s’en allant :
« Il y a des moments où je me demande si cet individu-là n’est pas le diable lui-même.
— C’est ce que je me demande aussi parfois », dit Barnett en riant.
