Philippe l’empoigna :
— Puisqu’on vous dit de vous taire, cré nom ! Mon père est malade.
— Ça ne fait rien. J’ai la carriole du boucher… Je l’emmène comme ça, tout de go.
— Mais c’est impossible, gémit Mme Morestal. Il est au lit.
— Ça ne fait rien… Il faut des ordres… Il y a toute une compagnie de soldats… les soldats de la manœuvre… La mairie est à l’envers… Il n’y a que lui qui peut se démener.
— Allons donc ! et les adjoints ? Arnauld ? Walter ?
— Ils ont perdu la tête.
— Qui est-ce qui est à la mairie ?
— Tout le monde.
— Le curé ?
— Une poule mouillée !
— Le pasteur ?
— Une tourte ! Il n’y en a qu’un qui ne pleure pas comme les autres… Seulement, jamais M. Morestal ne consentirait… Ils sont fâchés.
— Qui est-ce ?
— L’instituteur.
— Qu’on lui obéisse, alors !… L’instituteur, soit !… Qu’il prenne la direction au nom de mon mari.
Le désir d’épargner tout ennui à Morestal
