— Il ressort de tout cela donc, que vous ignorez qui a tué la Pierreuse ?
— Je l’ignore. Je suppose que c’est Julot, je n’en sais rien. Lorsque après son cri, je me suis penchée sur elle, elle gisait sur le sol, j’étais encore sous l’influence du champagne qui m’étourdissait. J’ai cru, au premier moment, que c’était une simple crise de nerfs, il me semble que je l’ai dit tout haut à quelqu’un. Mais je me suis aperçue aussitôt qu’il n’y avait plus personne, sauf la femme inanimée, avec Fancy et moi. Les trois hommes élégants et la jeune femme qui les accompagnait s’étaient enfuis… assez lâchement. Fancy et moi, nous avons fait ce que nous avons pu pour ranimer la Pierreuse, mais elle était morte, nous le comprîmes tout de suite ; alors, dégrisées, saisies d’horreur, nous avons rejoint notre auto, nous sommes reparties à notre tour.
Elle s’interrompit.
Patrice, qui la regardait fixement, demanda :
— Vous m’assurez qu’il n’y a pas eu autre chose ?
Elle releva sur lui les yeux à son tour et répondit avec gravité :
— Je vous le jure !
Elle était sincère. L’avocat en avait la certitude. Au moment où il allait parler, elle le devança et lui demanda fiévreusement, avec un accent d’anxiété passionnée :
— Que va-t-on faire de Fancy ? Qu’a-t-on fait d’elle depuis qu’on l’a arrêtée ? De quoi est-elle menacée ?… Où est-elle ?
— Elle est sûrement dans les locaux de la Police Judiciaire, répondit Patrice. Elle subit de la part des inspecteurs un interrogatoire.
— Pauvre Fancy, elle, si douce, si délicate, arrêtée, interrogée ainsi ! Mais elle ne répondra pas. On ne peut la contraindre à répondre ?
— Il y a bien des moyens de faire parler ceux qui ne veulent rien dire. Certains inspecteurs s’y entendent ; ils se relayent, infatigables. Ils sont passés maîtres dans l’art des interrogatoires… pénibles… despotiques… implacables.
Isabella frissonna.
— Pauvre, pauvre Fancy, répéta-t-elle. Mais elle ne répondra pas. Il a toujours été entendu entre nous que si nous avions des
