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Le Héros à sa race a légué son exemple.
Mais le bûcher plus haut fait la pourpre plus ample :
La lyre antique avait sept voix, et sept flambeaux
Illuminaient jadis l’éther. Notre pensée,
Par le monde entrouvert à nos yeux dépassée,
Promet son nouveau ciel à des rythmes nouveaux.
A l’œuvre donc, ô sombre et pur Esprit de l’Homme !
A l’œuvre ! jusqu’au jour encore inaperçu,
Où, du possible en toi réalisant la somme,
Tu te reposeras dans l’infini conçu.
Tu sais que désormais l’unique récompense,
Qui t’attend dans les cieux du secret dévoilé,
Sera, dans le moment exact où ce qui pense
S’absorbera dans l’être à toi-même égalé,
L’arrêt instantané, sur le cadran du monde,
Du stylet, jusqu’alors impossible à fixer,
