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Les fondateurs sont morts des hautes dynasties
Dont le monde en tremblant épiait le courroux :
La porte de leur tombe a perdu ses verroux,
Et la chambre royale, où verdoient les orties,
Voit les scorpions noirs pulluler dans ses trous.
Leur nom n’est plus, et leur grande mémoire est morte,
Ainsi qu’un vent du sud s’éteint dans les roseaux.
Et nul ne saurait plus qu’ils eurent des caveaux,
Si les chiens affamés qui rôdent à ta porte
Pour les ronger, parfois, ne déterraient leurs os.
