Sa mort serait ma mort. Je ne rimerais plus
À rien. Mes chauds brasiers deviendraient superflus ;
Et le Dieu d’Augustin, n’ayant plus son vieux Diable,
Finirait comme moi de façon pitoyable.
Non, non ! Pousser à bout ainsi les bonnes gens,
C’est risquer de les rendre un jour intelligents.
La force est bonne en soi, mais il est authentique
Qu’on en use fort mal étant paralytique.
Qu’en pense Borgia ?
Seigneur, assurément,
Vous parlez d’or, voilà quel est mon sentiment.
Agir de violence est au moins inutile ;
Et si je rends hommage à la vigueur du style,
Comme aux vertus de mon sacré Prédécesseur,
J’incline nonobstant aux moyens de douceur.
Pour ses enfants rétifs, l’Église, en bonne mère,
Dissimulant le goût de la liqueur amère,
Enduit de miel les bords de la coupe. Il lui plaît
De prendre, comme on dit, les mouches dans du lait.
On ne peut pas toujours, tant la grâce est tarie.
Faire un apostolat de la piraterie,
Voler de petits Juifs pour les vendre au bazar.
Vous viviez en un temps, messire Balthazar,
Si j’ose dire, un peu farouche et ridicule,
Où chacun se donnait des torsions d’hercule
En levant des fétus de paille à bras tendus.
Je n’oublierai jamais quels respects vous sont dus ;
