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Point de femmes ici, que l’élégance anime :
Tout prie, enveloppé sous un crêpe unanime.
Seul, assis sur un trône, aussi resplendissant
Que le reste du temple est sombre et menaçant,
Un être, chamarré de riches broderies,
Brille, silencieux, du feu des pierreries.
Sans le souffle du soir, qui court sous les arceaux,
Et fait trembler sur lui le reflet des vitraux,
Rien ne dérangerait sa parure tranquille :
Il ne bat pas de cœur sous sa pourpre immobile ;
C’est un mort. —C’est Inez. — C’est ce mort triomphal,
Que l’on sacre, aujourd’hui, Reine de Portugal.

D’un hymen reconquis navrante apothéose !
Malgré la nuit du temps, où tout se décompose,
Que ce tableau vivace est acre de couleurs !
Sentez-vous, Maria, ce qu’il contient de pleurs,
Et sentez-vous aussi, dans votre âme troublée,
Ce frisson de respect, qui saisit l’assemblée,