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VIII.
Le fastueux Sylla, dégoûté de lui-même,
Pour montrer sa hauteur, descend de son pouvoir :
Aux yeux de l’avenir croyant s’en prévaloir,
Charles-Quint sous l’autel jète son diadème :
Ils l’ont voulu… ! Mais toi, Bajazet renommé,
Par des Timur sans nom sous ta cage enfermé,
Que pensais-tu ? quel rêve occupait ton génie ?
Un seul peut-être, un seul : le monde était à moi !
A moi ! que ces deux mots renferment d’agonie !
La pitié qu’elle inspire est presque de l’effroi.
