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Les auteurs sont traités, comme sont leurs écrits :
Quelquefois honorés, presque toujours proscrits,
Le peuple les couronne, ou demande leurs têtes.
L’esprit myope et lourd ne fait plus de conquêtes.
Les dépôts du passé, dans ces temps dissolus,
Se conservent encor, mais ne s’augmentent plus.

XXII.
Une méthode neuve, et dans l’ombre mûrie,
L’éclectisme pourtant naît dans Alexandrie.
Ne pouvant inventer, on croit pouvoir choisir,
Et sans rien embrasser, on cherche à tout saisir.
On passe, en les classant, à côté des problèmes :
On échancre, on élague, on découd les systèmes :
On coupe la raison, ou son ombre, en morceaux,
Et puis on en rajuste à peu près les lambeaux.
Un grossier ravaudage aux sciences s’applique,
Et la philosophie est une mosaïque,
Dont les fragments sont bons, l’ensemble vicieux :
Indigeste ramas d’arguments captieux,
Qu’on taille de travers, qu’on recolle à mesure,
Et dont on voit partout serpenter la soudure.
L’homme veut faire un cercle, et, prêt à l’achever,
Ne voit pas que le centre est encore à trouver.