GABRIELLE DE VERGY.
C’est donc peu que mes chants, du ciel expatriés,
Aient oublié leur vol, pour ramper à vos piés,
Et que, depuis dix ans, leur déplorable hommage
Descende, chaque jour, plus bas dans l’esclavage :
Vous voulez que mes vers, au mensonge aguerris.
De la constance encor vous décernent le prix !
Vous osez, pour un sexe obstinément frivole,
De nos mâles chagrins réclamer l’auréole.
Apôtre des douleurs, qu’il a soin d’ignorer,
Sur ma lyre incrédule il faut les célébrer,
Et, remuant pour vous les tombeaux de l’histoire,
D’un deuil monumental y chercher la mémoire !
Dans quel moment, grand Dieu, me le demandez-vous ?
Quand, las de me traîner et de vivre à genoux,
Je commence à rougir de ma basse attitude :
Quand, saturé d’ennuis par votre ingratitude,
Je sens, qu’on no peut pas accepter, pour toujours,
La ration de fiel, dont vous gorgez mes jours.
