Nous nous affranchissons de la nostalgie du passé, qui amollit, de ce sortilège du Regret dont l’âme est envahie à Rome, à Florence, à Bruges, à Munich, à Grenade, à Paris même, dans tous les lieux où se sont particulièrement accumulées les traces insignes du passage des morts. Le souvenir est toujours triste, plus triste quand il s’étend à plus de siècles… Au reste, ce monde nouveau aura aussi, quelque jour, sa poésie, toute spontanée et non livresque. Et il aura son art propre qui sera beau (pourquoi pas ?) et aussi différent de l’art ancien que ses matériaux et ses procédés mécaniques différeront de ceux d’autrefois. L’architecture métallique, qui ne fait que d’éclore, a déjà, au plus haut point, la beauté de la précision dans l’énormité, et rien n’égale la splendeur du jour mourant à travers ses réseaux de fer… Ce que je souhaiterais pour nous, ce serait d’oublier totalement l’art de l’Europe afin de le réinventer dans d’autres conditions de vie matérielle et sentimentale…
« Mais qu’ai-je besoin maintenant de représentations plastiques de la réalité ? Je me sens renaître ; mon corps se fortifie. Je passe mes journées à parcourir à cheval des paysages glorieux,
